Was macht den Tarpon zur Nummer EINS? Er ist wunderschön. Mit seinen riesigen, silbernen Schuppen erinnert er an einen stolzen Ritter in seiner Rüstung. Er ist ein eleganter und schneller Schwimmer. Berüchtigt für lange Fluchten. Er springt. Sofort nach dem Anschlag. Und danach immer wieder. Er hat Charakter. Mal stürzt er sich aggressiv auf die Fliege, mal inhaliert er sie ganz "cool" im Vorbeischwimmen, mal interessiert er sich für keinen Köder der Welt. Sein Maul ist so hart, dass in den meisten Fällen der Haken gar nicht eindringt. Oder sich bei einem der vielen Sprünge löst. Er wird groß. Richtig groß. Fische bis ca. 50 Pfund bezeichnet man als Babies. Ab 100 Pfund spricht man von "Giant" Tarpon. In bestimmten Regionen werden diese Fische bis zu 300 Pfund schwer.

Der Mythos Tarpon ist uralt. Seit über 20 Millionen Jahren hatte die Evolution keinen Einfluss mehr auf den perfekten Bauplan dieser Fischart. Den Azteken war der Tarpon heilig und wurde als Gottheit verehrt. Ob diese alten Pyramidenbauer mit der Fliege fischten? Wer weiß...

Fliegenfischer stellen dem "Silver King" in Florida, Belize, Costa Rica und anderen karibischen Regionen klassischerweise mit Boot und Guide nach. Das Boot bringt den Angler zu den "Hot Spots", die fast immer ein gutes Stück weit vom Land entfernt sind. Darüberhinaus eröffnet das Boot die Möglichkeit, dem Fisch bei seinen langen Fluchten zu folgen, bevor die Rolle leer ist. Der Guide weiß, wo die die Fische zu finden sind. Er sagt dem Fliegenfischer, wann, wie und wo er die Fliege zu präsentieren hat. Er steuert das Boot und folgt dem Fisch im Drill. Nun, so sieht das "klassische" Fliegenfischen auf Tarpon in der allgemein üblichen Praxis aus. Damit genug der einleitenden Worte. 

So machte ich mich auf die Suche nach Gebieten auf diesem Globus, wo ich hoffte, Tarpon (der Plural heißt übrigens nicht "Tarpons", oder etwa Tarpune) dicht unter Land zu finden. Keine einfache Sache, denn kaum jemand scheint bisher den gleichen Traum gehabt zu haben. Info's waren kaum zu finden. Im August 2002 endlich kam ich dem Ziel näher. Gemeinsam mit meiner lieben Gattin Ria und Sohn Matthias ging die Reise tief in die Inselwelt der Karibik. Und hier beginnt die Geschichte, interessant zu werden.

So steigen wir am zweiten Morgen in den Leihwagen und fahren die ersten, hoffentlich interessanten, Stellen an. Die Straße windet sich an der Steilküste entlang und hinter jeder Kurve eröffnen sich immer neue, fantastische Aussichten auf ein atemberaubendes Panorama.

Ich finde und fange Bonefish (den Einheimischen völlig unbekannt übrigens), Ladyfish und Snappers. Tolle Fischerei, aber da ich mich in diesem Bericht ja auf das Wesentliche konzentrieren möchte, beschränke ich die "Dokumentation" auf die nachfolgenden Fotos.

Das erste Flat wird erkundet.

Schon allein wegen dieser tollen Fischerei bin ich überglücklich, genau dieses Inselchen ausgesucht zu haben. Bonefish ohne Guide und Boot kann man nämlich auch nur an wirklich wenigen Destinationen fangen. Aber... es geht um etwas anderes... größeres... stärkeres...

Bones sind nicht nur raketenschnell, sondern auch wunderschön

Wohl dreißig Pelikane sitzen auf einem verwitterten Baumstamm, der mitten in der Lagune liegt. Das Ufer ist gesäumt von uralten Kokospalmen. Eine einmalige Kulisse. Neben den Resten einer alten Dockanlage erspähe ich einen langgestreckten Schatten. Barrakuda? Mag sein, aber er bewegt sich ungewöhnlich schnell. Keine Zeit, um schnell auf ein Stahlvorfach zu wechseln - was solls... Wurf, zwei schnelle Stripps, der Fisch reagiert und ich denke noch "das ist ja'n Ding, der will tatsächlich meine Fliege", als der Schatten enorm beschleunigt. Zu schnell für einen weiteren Gedanken. Zu schnell für einen Anhieb. Ein blanker Silberbarren mit mehr als einem Meter Länge fliegt aus dem Wasser. "TARPON" blitzt es durch meinen Kopf. "AB" realisiere ich eine Sekunde später. Klar, ohne dickes Shock-Tippet muss das Vorfach ja knallen. Mit zitternden Fingern wühle ich die Spule mit dem 50 lbs. Mono aus meiner Tasche. Schnell ist ein Shock-Tippet und eine Tarponfliege auf 2er Haken montiert. Da sehe ich einen weiteren Fisch rollen. Kopf, Rückenflosse, Schwanzflosse, weg. Drei weitere Poons (Tarpon) ziehen von der rechten Seite in die Lagune. Ich beginne, die Lagune mit Blindwürfen systematisch abzufächern. Kontakt - Mist, Fehlbiss. Kontakt, Anhieb, Sprung. Nochmal Mist. Dann ein Nachläufer. Sein Kopf kommt ganz aus dem Wasser und ich kann für einen Sekundenbruchteil in sein großes, geöffnetes Maul blicken. Er verfehlt die Fliege. Dreimal vermaledeiter Mist. Ich wechsle die Fliege, kleiner und dunkler. Drei Würfe später spüre ich dumpfes Schütteln am anderen Ende der Schnur und schlage an wie der incredible Hulk. Der Tarpon fliegt meterhoch aus dem Wasser. Diesmal sitzt der Haken gut. Es ist ein Baby mit etwa 7 Pfund. Aber es ist ein Tarpon. Zwanzig oder noch mehr Sprünge später beschließt der Poon, den Kampf am Grund fortzusetzen. Die 8er Rute verbeugt sich ehrfurchtsvoll. Nun dauert es nicht mehr lange bis mein Gegner aufgibt und reif für die Kamera ist.

Der erste Baby-Poon

Die Kamera liegt jedoch einen halben Kilometer entfernt bei Frau und Kind. Also führe ich meinen Poon wie einen Hund an der Leine. Als ich endlich am Ziel bin, ist der arme Poon fix und fertig. Die Wiederbelebungsversuche zeigen keinen Erfolg. Ein sehr netter karibischer Opi fragt, ob er den Fisch haben könne. Das gäbe ein Festmahl für seine Familie. Na klar - sage ich, der Opi grinst von einem Ohr zum anderen. Den Rest des Tages verbringen wir mit dem Bauen von Sandburgen, schorcheln und schwimmen, bevor wir in der Tiki Bar noch ein paar kühle Getränke verzehren. Mein neuer Freund ist auch da. Es stellt sich heraus, dass Opi ein hervorragender Saxofonist ist und als Dankeschön für den Fisch spielt er auf - Jazz und Swing vom Allerfeinsten. Good Fishing - Good Fun - Good Booze, Good Groove. Ein perfekter Tag.

Einsamer Strand mit Leatherback-Gelegen (Meeresschildkröten)

Auf einen blauweißen Streamer kommt der Biss. Der Fisch ist kein Riese, biegt die 10er Rute aber gut durch und nimmt ordentlich Schnur. Ein Snook mit etwa 10 Pfund. Kaum ist der Fisch versorgt höre ich den Sohnemann brüllen. Das gibt's nicht. Der kleine Kerl ist im Drill. Erst recht hektisch, dann zunehmend souveräner übt er Druck gegen den Fisch aus. Der kommentiert das mit zwei Sprüngen. Zieht Schnur von der Rolle. Springt wieder. Es ist zwar ein kleiner Snook, aber groß genug für einen kleinen Fliegenfischer.

Matthias am Fisch.

links: Kleiner Mann mit kleinem Snook                                                  rechts: ohne Worte

Ich sitze am Strand und beobachte ein atemberaubendes Szenario... zwischen hunderten von Pelikanen, Möwen und Seeschwalben, die immer und immer wieder ins Wasser stürzen, erblicke ich rollende Poons. (Übrigens spricht man den Kosenamen "Puun" aus.) Die Tarpon sind überall. Sie folgen den Brutfisch-Schwärmen und rauben, dass es nur so knallt. Da gibt's kein Halten, wenige Sekunden später stehe ich bis zum Bauch in den Wellen und knall die Fliege raus. Platsch - Pelikan von oben. Wooschhhh - Tarpon von unten. Ich krieg die Krise. Wo soll ich zuerst hinwerfen? So, jetzt ist die Fliege zwei Meter vor dem Fisch. Blosch, drei Meter rechts von mir sehe ich eine gigantische Schwanzflosse abtauchen. Mehrere Würfe sind optimal platziert, aber die Poons wollen meine Fliege nicht. Blau-Weiß scheint nicht angesagt zu sein. Also, mal ein anderes Muster ausprobieren.

Schon der zehnte, oder war's der elfte? Wurf bringt den ersten Fischkontakt. Es reißt mir fast die 10er Rute aus der Hand, als der Fisch einsteigt. Ich schlage an. Der Ozean öffnet sich und ein silberner Gigant schraubt sich vor mir in den tiefblauen Himmel. Heilige Schei... Als der Fisch auf dem Wasser aufschlägt bekomme ich eine heftige Dusche. Ich stehe da wie hypnotisiert. Anschlagen! schreit ein Männlein in meinem Unterbewußtsein und rüttelt mich wach.

Es folgt noch ein Baby-Poon (ca. 8 Pfund). Aber die großen Burschen krieg ich einfach nicht fest.

Die Küste steigt senkrecht auf weit über hundert Meter an. Schroff, zerklüftet und vollständig bewaldet. Fregattvögel segeln in den Aufwinden. Eine Lederrückenschildkröte zeigt sich, posiert kurz für ein verwackeltes Foto und taucht schnell wieder ab. Wir ankern in einer zauberhaften Badebucht, wo wir eine Pause einlegen. Am Strand gibt es Speisen, Getränke und handgebastelte Andenken. Hier gibt es wohl häufiger mal Besuch von Touristen. Kein Wunder, denn der Sand ist fein wie Puderzucker, das Wasser kristallklar und der Hain aus Kokospalmen könnte "karibischer" nicht sein. Ich gebe David einen Schnellkurs im Fliegenfischen. Er lernt schneller, als ich es ihm erklären kann. Am Nachmittag "jumpe" ich einen Vierzig- und einen 60-Pfünder. (To jump a Tarpon = der Fisch springt, aber der Haken sitzt nicht fest.) Währenddessen zeige ich David, wie er das Boot zu handhaben hat, damit ein Fliegenfischer optimal werfen kann. Mit heruntergeklapptem Bimini-Top erweist sich das Boot als optimal zum Fliegenfischen. Man steht stabil auf einer Plattform in der Bootsmitte und hat einen Aktionsradius von über 300 Grad. Das gefällt mir besser, als auf dem kleinen Casting-Deck eines professionellen Flats-Skiffs.

Am folgenden Tag gehen Davids Freund Michael und ich auf's Boot und fahren entlang der Küste in Richtung Südwesten. Gegen 10:00 Uhr erreichen wir ein Holzdock, an dem etliche einheimische Fischerboote vor Anker liegen. Ein Gewirr von Booten mit Bambus-Outriggern, Seilen, Bojen... "Dat's where dem Tarpon be, Thomas." meint Michael. Ich schaue ihn zweifelnd an. "Wait and look, mon." Blosch - da rollt einer. Da noch einer. Michael hat Recht. Er manövriert das Boot in Richtung der Fische. Erster Wurf - nix. Zweiter Wurf - Fisch. Ein kleinerer, wehrt sich aber ganz ordentlich an der 12er. Kein Tarpon, sondern ein Ladyfish mit 'nem Meter zwanzig. Ich wußte gar nicht, dass die so groß werden. "We call dem Banan." klärt Michael mich auf. Immer mehr Poons zeigen sich. Bald sehe ich überall Fische rollen und rauben. So viel Tarpon auf einer Stelle habe ich im Leben noch nicht gesehen. Ich schätze, dass mehr als 300 Fische in dieser Bucht sind. Noch ein Ladyfish inhaliert meine Fliege. Jetzt ist das Shock-Tippet so aufgerauht, dass ich besser ein frisches montiere. Wo ist mein 100-Pfund-Mono? Sch... vergessen. Na gut, 60-Pfund Mono muß reichen. Eine halbe Stunde später wird die 12er Rute brutal durchgebogen. Meine Anhiebe kommen konzentriert, kraftvoll und bei nahezu gerader Rute. Da geht alle Kraft direkt über die Schnur in den Haken. "Fish on!" Der Haken sitzt. Ein bulliger Vierzigpfünder zeigt uns seine Gegenwart mit einem beeindruckenden Sprung. Michael startet den Motor und bugsiert uns mit traumwandlerischer Sicherheit und Präzision durch das Gewirr von Booten und Bojen. Wir haben den Fisch sofort unter Kontrolle und bleiben dicht an ihm. Bald sind wir aus der Bucht heraus und der Fisch zieht ins offene Wasser. Ich bin sicher, dass wir ihn kriegen werden. Mit Seitendruck mache ich den Tarpon müde. Er ist an der Oberfläche und dreht sich auf die Seite. Gleich ist er soweit. Und pitsch - 60 Pfund Mono reichte dann wohl doch nicht. Shock-Tippet durchgescheuert. Es ist zum Heulen.

Ich flechte mir ein Shock-Tippet aus drei Stücken einer 15 Kilo-Schnur. Das könnte funktionieren. Beim nächsten Biss sitzt der Haken nicht. Wieder einen nur ge-jumpt. Dann kommt noch ein Nachläufer, der aber kurz vor der Fliege abdreht. Auch die nächsten beiden Fische kann ich nur zum Sprung überreden. Einer davon hat etwa 80 Pfund. Ich brauche 'ne mentale Pause. Michael fährt aufs blaue Wasser raus und ich kühle meine Seele an drei schönen Bonitos, die für die Pfanne mit nach hause kommen.

Der Beach ist schmal und fällt nach zwanzig, dreißig Metern über eine Kante ins tiefere Wasser ab. Ein Tanker liegt hier vor Anker. Hinter dem Tanker rauben Fische. Vermutlich Jack Crevalle, aber die interessieren mich heute nicht. Ganz dicht am Ufer beobachte ich zwei Poons, die im Teamwork über die Brutfische herfallen. Der Brutfisch-Schwarm hat die Ausdehnung eines Fußballfeldes. Und die Poons bleiben unter ihrer Nahrung verborgen. Da, eine Schwanzflosse. Jetzt teilt sich der Schwarm kleiner Fischleiber und es bildet sich eine Gasse klaren Wassers zwischen der pulsierenen Biomasse.

Der Fisch ist kein Riese, aber groß genug. Groß genug, um einen kräftigen Angler und eine kräftige 12er Rute voll und ganz zu beschäftigen. Eine halbe Stunde später bin ich der wahrscheinlich glücklichste Mensch der Welt. Als ich "meinen" etwa 40-pfündigen Poon in den Armen halte und vorsichtig in sein Element zurücksetze.

links: Endlich - ein Traum geht in Erfüllung.

Für Fragen zur Fischerei stehe ich gerne persönlich zur Verfügung: tom@steelfin.com